Коммуналка с ее
невероятной физиологической открытостью, в которой невозможно утаить ни дырку на белье, ни последствия от съеденного на улице пирожка, ни домашнюю ссору, создает равенство-рабство, улучшенный вариант лагерного барака с мнимой свободой за пределами мест общего пользования.
Если это понимать, как видимо понимали мои родители, в т.ч. мой отец никогда не вспоминавший вслух о том, что когда-то всю эту квартиру занимала его семья и живший так, как будто он от рождения делил со всеми эту плиту, эту кухню с баками кипящего белья и единственным краном и этот сортир, так вот если это понимать и принимать, то и дети принимают среду с открытостью и уважением, с готовностью к общению с ровесниками и с уважением к старшим, вне зависимости от их национальности, специальности и образа жизни.
Возможно именно благодаря коммуналкам, а в моей жизни их было несколько, я не только хорошо уживаюсь в коллективе, но для меня нет поколенческого водораздела.
Мне все равно, кому сколько лет, легко иду в связке с глубокими стариками и с совсем молодыми ребятами.
Есть только одно условие - уважение к этому человеку, в противном случае ничего, кроме здрассте.
Вспомнила я эти разные мысли давно меня посещавшие, прочтя пост
annutta_12 с вопросом, пользуемся ли мы, ее френды, кулинарными рецептами своих бабушек.Я нет, одна бабушка не дожила до моего рождения и рецептов, умерев в войну от голода, а вторая была не по этой части.
Но я пользуюсь мамиными, ее учили соседи по коммунальной квартире и она очень хорошо готовила, хотя и не особо любила это дело.
Еще я пользуюсь рецептами своих бывших соседей и своих подруг.
Пользуюсь не только кулинарными рецептами, интерес к людям, уроки, извлекаемые из общения с ними, из рассказов о их победах и поражениях, этот интерес выплетает узоры и на ткани моей жизни.
Что не отменяет грабли, свои, личные, отполированные собственными ступнями.
Когда я смотрю на сегодняшнее возрастное разделение, на своих студентов, замкнутых в их субкультуре, на предшествующее поколение, поколение девяностых, привычно замкнутых в капсуле их интересов - карьера, спорт, машина, отдых, я вспоминаю микс коммуналок и тот странный коктейль из чужих рассказов, говора, привычек , который тогда выпивался и принимался мною как нечто совершенно естественное и без которого не обходился впоследствии ни один день, будь это день проведенный на работе, будь это командировка или будь это дачный участок с разномастными, но такими замечательными соседями.
Собственно это разговор об эстафете поколений, будничной эстафете, ненавязчивой в своей повседневности.
Кстати, буквально несколько дней назад сослалась в аудитории на известную притчу про двух лягушек, упавших в кувшин со сметаной (с молоком) и с удивлением выяснила, что никто из группы в двадцать пять человек эту притчу не знает.
А зря, она старая, небось несколько сотен лет насчитывает.
Некому было рассказать? Некому и некогда?
Конечно, в наш век, когда героями детских книг и властителями детских умов являются колдуны и волшебники из многотомных романов, какие-то там лягушки со взбитым куском масла.... хотя этот кусок масла на самом деле трамплин в жизнь.