Irin`s Journal

Борис Херсонский

Вот и голос пресекся. Голос пресекся. Грудь
(ссылка на Тютчева) пуста как лютеранский храм.
Высокие стены не могут ни выдохнуть, ни вдохнуть.
Вера в последний раз, собираясь в путь,
(ссылка на Тютчева) хлам пакует – с грехом пополам.

Это – начало марта. Корочкой слюдяной
С утра затянуло лужи. Позже поверхностный слой
земли прогревается. Проглядывает трава
прошловечная — сквозь прошловечный снег
серый, последний. И, вместе с ней,
уцелевшей травой, проясняется синева.
Как будто партия (наш рулевой)
запустила над головой
спутник с двумя собачками. Ты стоишь сам не свой.
Скоро каникулы. Мама еще жива.

Как будто не стерся номер трехзначный, что на руке
в очереди написан химическим карандашом.
Твой порядковый номер. На хлебе и молоке
выросло поколение, подсмотревшее, как на реке
прекрасные комсомолки купаются голяком,
дополнявшее пиво и водку атропином и шмурдяком.

( Collapse )