October 7th, 2019

вечер, лампа

Пусть будут здесь и эти стихи

Валентин Гафт

Уже от мыслей никуда не деться.
Пей или спи, смотри или читай,
Всё чаще вспоминается мне детства
Зефирно-шоколадный рай.
Ремень отца свистел над ухом пряжкой,
Глушила мать штормящий океан,
Вскипевших глаз белесые барашки,
И плавился на нервах ураган.
Отец прошел войну, он был военным,
Один в роду, оставшийся в живых.
Я хлеб тайком носил немецким пленным,
Случайно возлюбя врагов своих.
Обсосанные игреки и иксы
Разгадывались в школе без конца,
Мой чуб на лбу и две блатные фиксы
Были решенной формулой лица.
Я школу прогулял на стадионах,
Идя в толпе чугунной на прорыв,
Я помню по воротам каждый промах,
Все остальные промахи забыв.
Иду, как прежде, по аллее длинной,
Сидит мальчишка, он начнет всё вновь,
В руке сжимая ножик перочинный,
На лавке что-то режет про любовь.

(no subject)

                 ВОЗВРАЩЕНИЕ

Осенний город погрузился в дым,
И горожан как будто размело.
Здесь не о чем и незачем двоим
Мне одному и пусто, и светло.

Вот, кажется, знакомый поворот -
Зачем я оказался за углом?
Скрипит калитка крашеных ворот,
И вот передо мною отчий дом.

Я сквозь асфальт булыжник узнаю
И дровяные склады над травой,
Я поднимаюсь в комнату мою -
Твоё лицо мерцает надо мной...

Ах ради Бога - просьба не вставать,
Не прерывать из-за меня дела...
Скрипучая железная кровать -
Я точно помню, где она была.

Ну здравствуй, мама. Что там наш буфет?
Отец на фронте - в доме тишина,
И печь, как лёд, и хлеба тоже нет.
Да-да, конечно,- это всё война.

Ты плачешь, мама,- младший сын седой.
Ну что же плакать - внучке в институт.
Лишь ты одна осталась молодой,
Ну а для нас, живых, года идут.

Я помню год и месяц, даже день,
Твоё лицо, сухое, как пустырь.
Из нас двоих остаться мог один,
И этот выбор совершила ты.

Я должен знать, свой провожая век
И черпая из твоего огня,
Что прожил эту жизнь, как человек,
И что тебе не стыдно за меня.

Вы говорите - длинный разговор.
Я понимаю - вам пора ко сну.
Да-да, конечно, выходя во двор,
Я непременно эту дверь замкну.

Вечерний город зажигает свет.
Блокадный мальчик смотрит из окна...
В моей руке любительский портрет
И год на нём ,
когда была война........

                          Е.Клячкин (1990г)