Патриотизм – прекрасное слово. Как приятно испытывать гордость за страну, в которой живешь. В этом я всегда завидовала американцам. Они гордятся всеми своими достижениями от гамбургера до попкорна.
Это замечательно, это самозащита, ощущение внутреннего комфорта, внутренней устойчивости и внешней надежности.
Несмотря на нашу всегдашнюю фронду, странным образом замешанную на рефлексии, на уровне сознательном и подсознательном, нам всем хочется, чтобы главенствующими в наших умах были мысли об успехах страны, а не о провалах.
Я не о советской пропаганде, благодаря которой у нас все было хорошо и секса не было, хотя аборты странным образом были в количестве значительно большем, чем в любой цивилизованной стране.
Я об объективной информации. Хочется услышать и прочесть, что то построили, того добились, этих обошли на повороте и вышли в дамки.
Хочется, мимоходом взглянув на экран телевизора, увидеть красивые одухотворенные лица, а не силиконовых пупсов.
Хочется увидеть лица с морщинами, предполагающими мудрость, а рядом с ними юных ребят, входящих в жизнь и стремящихся освоить всю палитру существующих профессий, ребят, желающих в юном задоре стать подводниками и летчиками, геологами и спелеологами, а не только юристами и экономистами, посиживающими за компами с утра до ночи, протирая дорогие брюки и юбки, в надежде разбогатеть.
Унесенное ветром девяностых ощущение гордости за рядового человека, уступившее место алчности и нуворишеству.
Даже не вспомнить, в какой момент, навязший в зубах пропагандистский белозубый комбайнер, исчез из нашей жизни.
Сегодня его место после девятнадцатичасовых новостей заняла реклама, в которой под бейсбольной битой разлетается голова человека, стоящего на коленях со связанными за спиной руками.
Метод убийства из нашего времени, а вот постановочно кадр утащен из худших послевоенных фильмов о героических партизанах и разведчиках. Такая вот мозговая трансформация.
Я родилась в далекие, глубоко совковые времена и воззрения у меня атавистические.
В то время привычным было ощущение, что если мы и живем в скудости и пропагандистской зашоренности, то некоторой компенсацией этому является полет духа при скованном пропиской теле.
Например, я знала, что у нас мощная наука, и молодые люди вокруг меня, стремясь к успеху, все поголовно хотели стать физиками. В свободное от синхрофазотрона время они переквалифицировались в менестрелей, рассекая на байдарках реки и озера российского севера с гитарой в руках и бардовскими песнями на устах.
Вот сейчас спроси, кто такой Прохоров, все в один голос скажут – наш успешный и гламурный олигарх.
А еще в семидесятые все бы в один голос сказали - лауреат Нобелевской премии, академик Александр Михайлович Прохоров. Он скончался всего восемь лет назад, а кажется в другой эпохе.
Когда один из наших парней попал в его лабораторию в ФИАНе (да, да, фианит в украшениях френдесс носит название именно этого института, его там и создали).
Так вот когда он попал в ту лабораторию ему был всеобщий респект, отнюдь не меньший, чем если бы теперь он попал в Норильсктелеком.
Авиация моей страны, Ту, МиГи, Су, палубные Яки, Илы, Аны.
Великая литература моей страны. Не факт, что «1984» Оруэлла обошел «Котлован» Платонова. Скорее они вошли в XXI век рука об руку, народ с двоемыслием в головах продолжает рыть бесконечный котлован.
Великое кино моей страны. Десятки шедевров за сравнительно короткий период. И сотни просто добротных фильмов.
Великие актеры моей страны. Кто сейчас способен дотянуться до Грибова, Ильинского, Андровской, Раневкой, Плятта, которых я видела уже глубокими стариками и кто мог бы встать рядом со Смоктуновским, Евстигнеевым, Ролланом Быковым………… не перечислить.
Спортсмены моей страны, практически вся палитра, кроме футбола, тут у нас обычно был облом, не такой обвал, как в этом году, а так, танцы вокруг пьедестала.
Великие балерины моей страны, передающие эстафету друг другу.
Инженеры моей страны, спроектировавшие и протянувшие дороги, по которым мы до сих пор ездим, правда уже ныряя и подпрыгивая, построившие дома, в которых мы до сих пор живем, протянувшие рельсы и опутавшие нас электрическими проводами.
Геологи моей страны, разведавшие те месторождения, благодаря которым мы теперь выживаем.
Оборонка, всепроникающая оборонка с её бесконечными секретами и бесконечными анкетами, пир духа советского научного сотрудника.
Пир, на котором невозможно было притырить пару-тройку радиоактивных элементов, чтобы подложить под сиденье запорожца своего коллеги и друга.
Продолжать можно долго.
Мне вот только непонятно, куда это все делось с такой невероятной стремительностью.
Чтобы вот так сразу, чтобы на любом конкурсе, даже на конкурсе, из того анекдота, среди …… , чтобы даже на нем умудриться не занять почетное место.
Наверное, надо признать, что диагноз, поставленный врачом и писателем Михаилом Булгаковым, был верен. Все начинается с разрухи в головах и ею же заканчивается.
Когда идет тотальный пилеж бабла и страна превращается в одну сплошную лесопилку, то в головах, простите за рифму одни опилки. В головах, ногах, руках и прочих органах.
И символом эпохи становятся не накачанные тяжелым трудом рабочий и колхозница, и не Алексей Баталов, в белом халате ученого, а Страшила из «Волшебников изумрудного города», набитый опилками и совершенно замордованный.
