Поняла с грустью, что круг общения у меня всю жиСь крайне политизированный.
При советской власти вечно таскали друг другу самиздат и вечно страдали за рюмкой водки или чая. Гармонична была также почерневшая от убежавшего кофе турка в руке жестикулирующего кухонного оратора, проклинающего мЭрзость нашей жизни.
Правда, тогда у меня были и другие заботы, с завидной регулярностью кто-то в меня влюблялся или наоборот, кто-то мне нравился, детско-деДские болезни сменяли друг друга, и все это перекрывалось жизнерадостным идиотизмом молодости.
Так что я слушала, читала, как ни странно понимала, но на ощущении полноты жизни мое понимание не отражалось.
Сейчас восприятие мое менее оптимистичное, а тематика разговоров окружения еще более пессимистичная.
В реале народ говорит в основном о растущих ценах и террористах, а в сети френды призывают всех к ответу.
И как и тогда цифры, факты, письма «за» и письма «против».
Но теперь с призывом прочитать и непременно нажать на кнопку - «разместить у себя в журнале» письмо счастья.
Смысл текстов сводится к тому, что все у нас плохо, несправедливо, будет еще хуже, но при этом подчеркивается, что хуже некуда.
Я сама временами зверею и пишу, что я думаю, а думаю я, как, жена Моисея Соломоновича, Циля из любимого мною романа Войновича.
Если кто не помнит, могу уточнить, по словам её мужа о ситуации она всегда думала самое плохое.
И вот как-то так выходит, что совершенно не получается радоваться, гордиться и надеяться.
Попались мне сегодня на глаза клипы с песнями Бернеса. Послушала я песни своего детства про дружбу, про любовь, про город над вечной Невой, город нашей славы трудовой и про город, которым он привык гордиться, который дорогая его столица.
Вспомнила, как крутили пластинки с этими песнями мои родители, пели их друзья. И в очередной раз удивилась, тайному умению этого поколения радоваться их, такой непростой мягко говоря, жизни.
У меня много москвичей в ленте и много питерцев. Все мы пишем про «сосули», про то какая дорогая и золотая для проживания стала Москва, про мэров и мэрШ. И никто не пишет про любовь к родному городу.
Все мы ждем перемен к лучшему и одновременно утверждаем, что перемены нам не светят.
Может быть и хорошо, что не светят. Все перемены приведут к переделу собственности, потому что мы не привыкли печь новые пироги, мы делим старые.
Советский пирог поделен. Российский еще даже не замесили.
Рассчитывать на еще один бескровный передел легкомысленно, да и нет у нас Ельцина, чтобы провести нас по лезвию террористического ножа без крови.
Мы слепили эту коммунистическо-демократическую бабу с криминальными наклонностями и «сосулей» вместо веселой морковки, снежную королеву наших дней и нам с ней, похоже, долгонько жить.
Так что, я твердо решила плюнуть на все и радоваться жизни, начать писать женские романы или читать уже написанные про орхидеи Ниро Вульфа, или еще что-нибудь придумать тупо-жизнерадостное.
И ждать не ветра перемен, а скорую весну и теплое солнышко, которое, как известно, светит всем.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →