Последние месяцы я живу бурной эмоциональной жизнью. Я бы ничего не имела против, если бы преобладали положительные эмоции, но как-то получается, что счёт не в их пользу. В таких случаях я с большим трудом читаю что-нибудь, требующее от меня умственных усилий. Возможно потому, что умственные усилия в принципе не моя стезя, а возможно потому, что они направлены в другое, вернее другие русла и хочется от усилий отдохнуть и тихо покачаться на волнах легкой непритязательной прозы, которая, как правило, оказывается переводной. Покачалась, качка будь здоров, до морской болезни. То, что как бы о любви, незаметно для меня за последние лет десять превратилось в инструкцию по освоению извилистых путей секса. Я всегда пропускаю подробности, но чтобы пропускать, надо время от времени бросать взгляд на текст. Сколько интересного я вычитала. Герои все силы кладут на то, чтобы оказаться на уровне койки. Если Толстой был Наташей Ростовой, то авторы и персонажи современных романов ополоумевшие от гормонального переполнения тетки, они просто топят читателя в своих гормонах, становится нечем дышать. Поняв, что с любовью не вышло, я пошла по детективам. Автор прочитанного не тетка, а дядька, не Наташа Ростова, а девушка, с татуировкой дракона, поджигающая воздух. Не представляю, что надо иметь в голове, чтобы в романе с хорошей детективной интригой столь подробно описывать садомазохизм и пыточное дело. Короче, не склалось отдохнуть душой. А вчера вечером попался мне любимый Коллинз, которого помню почти наизусть, и с каким же наслаждением я читала его сегодня в долгие часы дороги и ожиданий. Наверное с не меньшим, чем мой старый и любимый друг дворецкий Беттередж читал "Робинзона Крузо":)